PUTO DIA

Para los que me leían, para los que creían que había muerto, para los mal hablados que decían que por consumir drogas sintéticas ahora andaba melancólicamente perdido en medio de las calles azules de Lima.
Les digo que bostezo que abro uno por uno mis ojos y jodidamente me doy cuenta que he estado invernando desde varios meses atrás.
Doy fe de mi inconsciencia provocada por el sueño y me entero lo de Bagua, lo de los negociados bajo la manga y con calzón en mano. Me entero que Mechita Cabanillas salió del cargo de ministra pero que fue condecorada con algo parecido a la Concha de Plata.
Llegan los pájaros de malagüero, que nunca faltan, y me recomiendan leer ediciones pasadas de los diarios para enterarme de los pormenores de la muerte de Michel Jackson pero los espanto con furia porque acabo de ver por TV el gabinete Thriller que tenemos y aquello me hace deducir que el Rey del Pop sigue vivo.
Me reconfirman que de nuevo no iremos al Mundial y que no me hacen caso, estos concha de su madre, cuando les digo que clonemos a Cueto, Velásquez y Cubillas y tenemos medio problema resuelto.
También se me paso el día de la bandera y el 28 de Julio, fechas en que debí colocar la bandera a media asta, no en señal de duelo sino en señal de impotencia por no poder hacer todas las cosas que quisiera.
Entonces, doy cuenta de que escribo nuevamente, de que camino achorado como de pequeño en un puto día cualquiera.